
Il primo ricordo della mia infanzia è mio nonno. In un letto d’ospedale. Il mio rapporto con la morte è iniziato presto, a tre anni. Perché di li a poco, da quel giorno e dal ricordo sbiadito di una camera d’ospedale affacciata sullo stadio, mio nonno è morto. Ricordo anche le fughe da casa, con…

“Cinque sono le cose che un uomo rimpiange quando sta per morire. E non sono mai quelle che consideriamo importanti durante la vita. Non saranno i viaggi confinati nelle vetrine delle agenzie che rimpiangeremo, e neanche una macchina nuova, una donna o un uomo da sogno o uno stipendio migliore. No, al momento della morte…

Amo i libri. Amo immergermi nelle città descritte e nelle atmosfere spesso retrò dei romanzi di quasi cento anni fa. Adoro sentire il profumo delle pagine e adoro leggere le ultime righe del romanzo che ho in mano. Due mie piccole fissazioni, come mettere il dentifricio sullo spazzolino con la testa in giù, sfidando tutte…

La mia infanzia ha il sapore delle zuccarate. Dei biscotti friabili ricoperti di “ciuciulena”. Mia nonna, quando andavamo a trovarla a Reggio Calabria, me le faceva sempre trovare. E dato che ne mangiavo grosse quantità le nascondeva. Ma un giorno, spiandola dal buco della serratura, ho scoperto dove le teneva. E ora dopo ora,…

Alla fine l’ho fatto. Me ne sono andata. Ho raccolto la mia vita in due scatole e tre valigie e sono partita. Lasciandomi alle spalle una relazione ormai finita.

La casa nasconde, non ruba. In particolare quando devi preparare scatole e scatoline per un trasloco. Gli oggetti che vorresti portare con te in un’altra casa o in un’altra città spariscono. Come per magia. E a nulla serve la ricerca stile segugio, perché quando vuole la casa ingloba tutto quello che contiene. Nasconde ogni singolo…

Il primo mese sembra un giorno, poi una settimana e poi ancora un mese. E alla fine sembra un anno. Freddo e gelido come i peggiori degli inverni. Ogni parola, ogni frase è un coltello che ti si conficca nello stomaco. E’ un pugno sulla pancia.

“La vera casa dell’uomo non è una casa, è la strada. La vita stessa è un viaggio da fare a piedi”. L’ha detto Bruce Chatwain a proposito del viaggio, della “necessità” di spostarsi da una parte all’altra del globo con uno zaino polveroso. Il viaggio è una vera e propria dipendenza il cui unico effetto…